lördag 11 oktober 2014

En blödande svans med rivna öron

Under bilen på gården satt en slagen katt. Gömd. I skydd av ett ton automobil. Stryk hade den fått. Av en grov typ. Som hade kunnat alla knep i boken. Hur man tvålar till en annan katt. Besegrar honom. Slår honom. Bits och rivs.

Mellan bakhjulen satt han tilltufsad. Rädd. Utan egna försvar. Härskartypen hade redan gått sin väg. Föraktfullt. Med segertankar. Här ska ingen annan katt komma på en gård som jag förtjänat. Genom strider. Utkämpade under år. Inget kunde jag göra. Jag fick höra hur det gått till. Av en katt som råkade gå förbi. Mitt fönster. Som stannade och berättade.

Under bilen satt en blödande svans med rivna öron. En stukad och förnedrad ungkatt. Utmanövrerad och slagen. En tungviktsmästare mot en otränad tonåring. Det visar de inte på videosalongerna. Det skrattar man inte åt på Youtube. Det är vare sig gulligt eller rart. Förstärker inte bilden av katter som fluffiga accessoarer. Söta och rara.

De skulle  bara veta. Hur många har det. Kattastrof är tillvaron. För den som hunsas. Trycks undan. Får däng. Lever i skräck. Jag vet nog. Att han där under bilen. Inte får tillräckligt med mat. Den stjäl typen. Det skulle de bara veta. De där som skrattar och ler. Förtjusta och bedårade. Av gulliga, klumpiga, roliga katter.

Inga kommentarer:

Skicka en kommentar

Kattens ålder och år

Människorna räknar febrilt. De försöker ta reda på hur gammal jag är. I jämförelse. Med dem. De är numera ålderstigna. Själv är jag ung och ...